El secreto del ibón Helado del Monte Perdido

Pasemos ahora a la crónica hidrológica de ese iboncito recoleto que se acuna entre el Cilindro y el Monte Perdido. Cuyo nombre, aragonesizado o no (para gustos están los colores), adelantaré que es de procedencia montañera, que no montañesa. Digan lo que digan los inventores de países imaginarios y cachiruleros…

Durante los inicios del siglo XIX, cuando se sufrían los coletazos últimos de la Pequeña Edad Glaciar, creo poco probable que pastor belsetano alguno se allegara hasta la lagunita de marras. Parece más factible que nadie en todo el Alto Aragón sospechase siquiera su existencia. No como en el caso del cercano ibón Helado del Marboré, registrado en textos desde al menos 1795. Sin nombre, claro.

Fuera lo que fuese, se sabe que a partir de 1802 los humanos comenzaron a desfilar por sus inmediaciones, si bien con el ritmo pausado de un cuentagotas. Aunque nadie dijera nada de ningún lago sobre la cota de los 2.988 metros. Al menos hasta que, ya bien superado el ecuador del siglo XIX, nuestro lacustre protagonista llamase la atención de Henry Russell. En diversas ocasiones, demostrando que el gran explorador pirenaico no solo tenía ojos para los picachos.

Merece la pena que repasemos cómo fueron estos encuentros producidos cuando el arqueo de pirineístas en activo era clamorosamente escaso. No en vano, los textos russellianos que presentaron al mundo a nuestro ibón originaron igualmente su nombre. De un modo progresivo, racional e histórico, se entiende: sin que interviniera en dicho proceso ninguna Comisión Asesora de Toponimia…, inmersa en algún hipotético Proyecto Ibón.

En 1864 Henry Russell reconocía una de las rutas poco o nada utilizadas para acceder hasta la mayor de las Tres Sorores. De este modo narró su hallazgo desde diversos artículos y en los Souvenirs d’un montagnard (1878):

“Una hora más tarde, habiendo trepado en dirección sureste por un corredor difícil y muy expuesto a las avalanchas, desemboqué con mi guía en el inmenso collado del Cilindro, desde donde, sin pérdida de un minuto, bajamos hacia el oeste, hasta las orillas de un pequeño lago helado que dormía entre rocas al oeste-noroeste del Monte Perdido, situado entre este y el Cilindro.

”Desde dicho collado [del Cilindro] un peatón sin miedo puede seguir hacia el sureste, trepando por la difícil cresta que lo une al Monte Perdido. Pero es mejor salir desde la pequeña laguna situada al oeste del collado”.

Estos párrafos sencillos significaban la entrada en escena de la hoy popular vía normal hasta la cota 3.355 metros y, de paso, de cierto iboncito con tendencia al ensueño. Que acababa de recibir, a falta de nada mejor, parte de su nombre actual, basado en una consideración más que palpable.

Russell regresó al sector en el verano de 1871. Su reencuentro con el laguito, siete años más tarde, le suscitó impresiones de corte poético:

“Tras dejar a la izquierda el pico del Marboré describimos un arco horizontal por el sur del Cilindro, y en una hora desde el collado de la Cascada arribamos a ese estanque, completamente helado, del Cilindro, situado al oeste-noroeste del Monte Perdido, en una región muy alpina donde todo aparece como si estuviera apagado y helado para siempre. Se podría añadir: cadavérica. Pues la palidez y lividez de los muertos se extiende por todo sobre estos neveros y mármoles, más desolados que los cementerios”.

Aquí se ve que, por los pelos, nuestra laguna estuvo a punto de unir su denominación con el Cilindro. Cualquier geógrafo objetivo lo hubiera comprendido, dado que, por entonces, el lago Helado del Monte Perdido no era otro que el actual ibón Helado del Marboré, o de Pineta, o de Tucarroya. ¿Se constatan mejor unos líos toponímicos que venían desde antiguo y que lo último que necesitaban era que los intereses politizados fijasen sus ojos en ellos?

Existe un tercer testimonio del que fuera aclamado como Señor del Vignemale. Durante la última de sus cinco visitas al techo de las Sorores sobrarbesas, decía lo siguiente del aspecto que brindaba dicho cuenco lacustre en 1891:

“Con las luces mortecinas de una luna que ya se eclipsaba remontamos al este, sobre un hielo duro en extremo, si bien bastante rugoso por fortuna, su glaciar sin grietas. Era como una lengua de plata, tan lívida como azulada, que venía para pulir el agua del pequeño lago. El viento redoblaba y rugía ahora como el trueno. ¡Los 300 metros que nos quedaban por subir [hasta el Monte Perdido] iban a ser duros!”.

Resumiré el proceso consiguiente: de la mano de la cartografía francesa, que entonces no había otra para el detalle, existió desde finales del XIX un Pequeño Lago Helado del Monte Perdido… En dicha lengua, claro está. Desde donde se tradujo al español a no mucho tardar, eliminando con frecuencia el adjetivo Pequeño. Y desde donde, hace poco, evolucionó hacia el topónimo de ibón Chelau sin que nadie haya querido dar un paso al frente en esta suerte de paternidad encubierta. Sin que, por mucho que clamen ahora los nacionalistas desnortados, parezca que hubiese de por medio montañés alguno…

No es difícil rastrear desde artículos y guías de la vertiente sur cómo discurrió la transformación del hidrónimo. Como estos días se festeja el centenario del parque nacional, copiaré la reseña de su primera guía oficial de 1935, firmada por Arnaldo de España:

“Desde el refugio, y teniendo por faro la cumbre de Monte Perdido, dirígese uno a su base, donde se encuentra el Pequeño Lago Helado, vertiente del Cilindro, por sendas perfectamente determinadas en algunos trayectos y perdidas en otros, no siendo muy dificultoso establecer la debida continuidad”.

La cita no ha sido elegida al tun-tún. Porque en este punto voy a retomar la crónica del esclarecimiento de los enigmas del gave de Gavarnie/Lourdes/Pau iniciada en el texto anterior. Centrándome ahora en las porciones más elevadas de tan importante arteria…

Así, en el número 265 de la Revista Ilustrada de Alpinismo Peñalara (enero de 1936), José Luis Mas nos brindaba un interesante trabajo sobre “Espeleología pirenaica: la gruta Devaux”. El erudito montañero fijó su atención en el sector de los llamados picos de la Cascada, o Trois Soeurs de la Cascade. De nuevo, los puntillosos investigadores españoles de antaño no parecen revelar ni la menor sombra de esos topónimos que se han materializado, como por arte de birla-birloque, en una Lista Soro de tresmiles aragoneses, oficial-se-quiera-o-no desde junio de 2017. Que en este sector de los picos de la Cascada-pico del Marboré da la impresión de haber tirado, como en pocos, de la creatividad más desatada.

Pero sigamos en un plano serio. Nuestro hombre del Peñalara reconocería el tramo de las surgencias de Brulle y de Devaux, constatando “el poder destructor formidable del agua y el hielo, que corroen la roca caliza que forma en gran parte el macizo”.

Mas acudió a estas oquedades galas en expedición con la familia Rösch, conjeturando sobre la posibilidad de que el arranque de la Gran Cascada estuviese relacionado con un “minúsculo lago helado del collado del Cilindro” que habían visitado con anterioridad. Emplazado ante ese Trou de Brulle que brotaba no lejos del de Devaux, nuestro peñalaro tomó unas fotos de impacto para su difusión en tierras hispanas. En la segunda caverna penetraron para ver si descubrían las fuentes del Gave, teniendo que  “arrastrarse para poder seguir, como pidiendo humildemente a la gruta permiso de entrada”.

La exploración Mas-Rösch determinó en 1936 que “el torrente que sale por la Resurgencia Brulle, verdadero manantial del Gave de Pau, no es otro que el arroyo de la Sala F de la Devaux”. Sin embargo, les pareció poco verosímil que semejante caudal procediese únicamente de los neveros de los picos de la Cascada (o de las Tres Hermanas, recuérdese): se pensó que el agua también tenía que fluir desde el lado sur de la frontera. Una tesis que llevaba tiempo defendiendo el profesor Mengaud de Toulouse, quien presentía que la Gran Cascada de Gavarnie se formaba con los flujos oscenses del Marboré.

En 1944 se obtuvieron nuevas pistas que apuntaban en esa misma dirección cuando un grupo de espeleólogos de Montpellier percibió que las aguas del ibón Helado del Monte Perdido parecían desaparecer por un desagüe de su dique sur. Una barrera calcárea que simulaba no permitir que el caudal descendiera, como hubiese sido de ordenanza, valle abajo, hacia Góriz y Ordesa…

El enigma del nacimiento del Gave se resolvió de un plumazo el 31 de julio de 1952: en el curso de un campamento de verano del Groupe des Jeunes tolosano, los prontamente apodados como “los “Hombres Azules” subieron hasta nuestro laguito con varios kilos de una poderosa tintura fluorescente. El resto de la expedición, apostada en los accesos a la Brecha de Rolando, pudo ver cómo la Gran Cascada de Gavarnie brotó de color inequívocamente azulado. Los testigos situados en la base del hemiciclo dieron fe de que el tinte surgió tanto por el Agujero de Brulle como por el de Devaux. Bernard Martel y Pierre Mengaud determinaron así que el nacedero del gave de Gavarnie/Lourdes/Pau era el ibón Helado del Monte Perdido. Del todo aragonés en su origen.

Hoy se cree que la Grande Cascade recibe aguas de otros aportes oscenses del Marboré. Y, sin embargo, a pesar de disponer de tan abundantes fuentes, en octubre de 2017 dicho salto se secó del todo. Son los misterios de esos caminos que siguen las caprichosas gotitas de agua para completar un nuevo ciclo en el océano…